50, y no me puedo quejar

Porque hasta aquí has llegado, mejor o peor, pero has llegado. 
Y siempre hay quien está peor que una, así que no te puedes quejar. A pesar de que no te dé el bolsillo pa comprar los tintes que te harían falta pa cubrir esas canas que te vienen disgustando, y con las que aprendes a vivir. Piensas que ya te llegará el momento en que tengas el pelo completamente cano, y entonces te importará una mierda.

Andaluza tenías que ser

Y ahí estás tú. Creyéndote que eres quien eres, porque es lo que te han dicho otros más serios, más ricos, más cultos, más válidos. Gente que sabe hablar, que sabe lo que te conviene, que tiene mano izquierda (que aquí es lo que hace falta, porque con los andaluces, ya se sabe). Gente que tiene los medios, que tiene los conocimientos, que tiene los estudios y el patrimonio, que tiene la tierra. La que tú trabajas. La que tu madre espigó, la que tu abuelo y su mula araron, la que a tu padre le quitó la vida. La tierra que está manchada, inundada, rebosante de sudor y sangre. A raudales.